Я так давно не писал стихов...

Я так давно не писал стихов, что выцвел.
Вокруг скачут чьи-то недоноски с телефоном
В руках и самокруткой меж губ треснутых.
Все такие правильные, но они идут лишь фоном.
Околопоэтическая мишура с канонами через плечо,
А на деле не представляют из себя, увы, ничего.
Лощеные донельзя, знают все правила сбыта груза
Души через шлюзы носа и провал рта раззявленного.
От многого воротит, благо ведро совсем рядом.
Упасть на степь кровати, закинуться словом их.
Ох, небо, как же их много, этих злых-молодых...
Да только смысла мало, блевотина сердца и сны,
Которые выдают за поэзию за бокалом гиннеса.
Радуются жизни, строчат в молескин.Они не мы.
Им лишь бы покочевряжится на чужом клиросе,
А как запахнет реальной болью - мигом в кусты.
Расшуршится округа зигзаками жоп ускользающих
За двери парадных в спальных районах города.
Щелкает замок. Кто-то намок. Щегольство строк
Не заменит нутрянных переживаний. Все тщетно.
Излить душу и пойти кутить в клуб - позерство.
Вокруг поэта есть пепел и лестничные клетки.
Вокруг них - кальян, теплая постель. Ни отметки
О том, что за прутьями ребер есть что-то такое,
Побольше сердца и холодного разума счетавода
Слов в своих произведениях для простого народа.