С похмелья болит голова.
Не ел ничего уже сутки.
И вся разбежалась братва,
а рези да боли в желудке.
Лежу я на койке один
и горько себя проклинаю.
Зачем я запился так, блин?
Где взять на бутылку, не знаю.
Уж нечего больше продать,
пропил я последние шмутки.
Осталася только кровать,
на ум не идут больше шутки.
Стоял я на верном пути,
работал шофёром в совхозе,
а если «пузырь» не найти –
хоть вешайся тут на берёзе.
Звенели детей голоса.
Была и жена, и корова,
был конь, не стоял без овса,
осталась на память подкова.
И что же случилось со мной,
я жизнь проиграл как в орлянку.
Уж чёртиков вижу порой,
они соблазняют на пьянку.
Для многих «пузырь» – господин.
Кто помер, другие в больнице,
остался лишь выход один –
скорей от напасти лечиться.
08.01.2013 г.
Фёдор Боровиков. Выход есть
© Copyright: Поэты Уймонской Долины, 2019
Свидетельство о публикации №119011905129
Свидетельство о публикации №119011905129
Рецензии