Блестящей техникой терзал
Он плоть у клавиш чёрно-белых.
Кидая в онемевший зал
Потоки звуков болью спелых.
И в бурном натиске октав,
И в трелях нежного пиано
Летел к нам колокол стоглав
В клубах небесного тумана.
Пролился капелькой дождя
В стаккато улочек старинных.
Небесный полог теребя,
Играл он вечности картины.
И так с начала, до конца.
Потом, вдруг музыки не стало.
И тень тернового венца
В аккордах стихнувших витала.
Такой гнетущей тишины
Нигде в концертах не встречали.
Хлопки оваций не нужны.
Здесь души истине рыдали.
Мне часто снится тот концерт.
Финал с венцом и без оваций.
Творец. Его земной мольберт
И стайка окрылённых граций.
Мне часто снится тот концерт
© Copyright: Игорь Иванович Киселев, 2019
Свидетельство о публикации №119011900212
Свидетельство о публикации №119011900212
Рецензии
