Грусть стоит опять у моего порога,
В сером поеденном молью пальто,
Грусть больна, не осилит обратно дорогу.
Думает грусть, что с нею что-то не то.
Трогает лоб, в зеркале тушь проверяет,
Шарит в карманах, не осталось ли сигарет.
Грусть моя никому не доверяет и,
Вполне допускает, что за дверью ее не узнают.
Грусть вчера сверкала, кривлялась поэтом,
Сквозь бесконечных минут рифмой текла,
А сегодня усыпала голову пеплом
И уже не имеет цены, ни копейки, ни пятака.
Вся она, растеклась, расползлась по паркету.
Грусть не верит, не любит, уже никуда не спешит.
Ее старые туфли давно приготовлены к лету:
Без шнурков и подошвы, совсем потеряли вид.
Вместе с вьюгой, босая пришла и стоит у порога
Грусть бессмертна моя, слепа и убога,
Грусть не плачет, не просит, и никого не щадит.
Грусть у моего порога
© Copyright: Ирина Смилецкая, 2019
Свидетельство о публикации №119011800913
Свидетельство о публикации №119011800913
Рецензии