три чёрта, каменный цветок

Три чёрта, каменный цветок:
Бутон гранитный, стебель - мрамор.
Прекрасен, мёртв и одинок.
Но вскоре здесь раскинет табор
Бродячий цирк.
Решится вдруг
Канатоходцу, что пора бы
Размяться всем и отдохнуть
От долгой тряски по ухабам.
Три чёрта, обнажив клыки
В ухмылке мерзкой, нечестивой,
Их направляют в три руки
Своей магическою силой.
Вот все на месте. Вечер. Луг
в закатном солнце розовеет,
А среди травок чёртов трюк -
Цветок прекрасный пламенеет.
Живым огнём цветёт бутон,
Живою влагой стебель дышит.
И вовсе ведь не камень он...
Канатоходец даже слышит
Как лепестки ведут рассказ
О заколдованной девице,
О том, что прелесть её глаз
И губ, и тела в них томится.
Что ей цветком вовеки быть,
И может лишь циркач влюблённый
Её от чар освободить,
Назвав своею наречённой.
Канатоходец весь горел -
Негоже так девиц тиранить!
Он сразу как-то захотел
От чар несчастную избавить.
Огнём цветка зажглись, поди,
Доселе чуждые волненья,
Циркач воскликнул: «Жар в груди
Твоё рождает откровенье!
Я полон жажды, свет не мил
Мне будет, если не посмею
Сказать тебе, что полюбил!
О, цвет-девица, будь моею!»
Спустя лишь миг раздался гром,
На небе молния сверкнула,
Но он, склонившись над цветком,
Не видел, что гроза метнула
Ещё одну, не наугад,
А целясь в спину аккуратно.
Циркач упал всей грудью в ад
Цветка, пропав в нём безвозвратно.

Три чёрта, каменный цветок:
Бутон гранитный, стебель - мрамор.
Но в нём мерцает огонёк
Того, кто здесь раскинул табор.