Чуть мгла опускается синяя,
Предсмертная вещая мгла,
Святая земля Абиссиния
Зовёт его голосом льва.
Нет, строк не утихнет звучание,
Но если изволит Отец,
Повергнет поэта в молчание
Не в рифму свистящий свинец.
Размётаны кудри в бессилии...
Пройдёт, может, тысяча лет -
И вновь из святой Абиссинии
Придёт к нам курчавый поэт.
Пушкин
© Copyright: Любомир Орловец, 2019
Свидетельство о публикации №119011808023
Свидетельство о публикации №119011808023
Рецензии