Мир, что внутри и снаружи меня,
Болен, наверное, целых три дня.
Два или три галактических дня —
несколько тысячелетий.
Болен войной, оспой, язвой, чумой,
Завистью, слишком холодной зимой,
Напрочь забытой дорогой домой,
долгим сидением в клети.
Он то молчит, то беззвучно кричит,
Кем-то невидимым поднят на щит,
В поиске разных возможных защит,
вечно одну упуская.
Те, чьи в столетиях чтут имена,
Щедро бросали ему семена.
Но не приходят никак времена,
где семена прорастают.
Может, и сбудется, может, и нет,
Что в прохождении тысячи бед
Мир, что когда-то родился на свет,
медленно перевернётся.
Встанет, поймёт: «Ничего не болит»,
Быстро вернется к нему аппетит,
Светлой улыбкой его озарит
долго терпевшее Солнце...
С пожеланиями скорейшего выздоровления
© Copyright: Новикова Виталия, 2019
Свидетельство о публикации №119011804016
Свидетельство о публикации №119011804016
Рецензии