цвет

я не грустен,
а только
устал
          догорать
посреди
               листопада
закатом.
провожая
рассеянным
взглядом
                лиц
бесстрастных
                кровавый
удар.

я хотел бы
                сказать,
                что люблю
обнажая
бутоны
расцветшего
сердца,
чтобы
           только
                больнее
                обжечься
прикоснувшись
губами
к огню.

но молчу…

говорить
                с каждым
                днем
                тяжелей
точно как
уходить
                из объятий
                квартиры
потому что
все чувства
остыли
             к именам
                дорогих
                мне
                людей.

я не помню их глаз,
оперения цвет –
 - Божьих птиц
                навсегда
улетающий
 клин.
я сумел
              наконец
остаться
один
не отравленный
                ядом
излюбленных
черт.

не сожженный до тла,
но оживший в золе.
на спине
                моей
                крест,
я чужой  - большинству.
я пришелец
                случайный
                в терновом
                венце,
в отраженье
                Иудой
цветя
            на
                суку.

в непривитом
саду
прокричат
                топоры,
зачернеют
плоды
на усопших
                ветвях.
мне
        мерещатся
                чаще
                надгробий
                горбы
и мигрень
                распускается
                маком
                в висках. 

не целует
пыльца
               лепестков
моих
          шелк.
не упомнит
                трава
ровный
стебеля
стан.
я растение – убитое
тяжестью
ног.
я цветок –
- о котором
не плачет
                земля.

закрываю глаза
когда
           звезд
                карнавал
собирает на небе мозаику сна.
я не умер,
а только
                устал
рисовать
именины
конца. 

разукрасивший
                тропы
                тоски
в бирюзовые
только
цвета.
я миную
                нарыв
не угасшей
                тоски,
снова
           краскою
                став
                в акварели
                венка.