Парень восьми лет от роду

У дома
   парень
      восьми лет от роду
Ходит
   и мнет башмаками
      снег.
Задумчив так,
   как будто не отрок он,
      а
Вполне состоявшийся
   человек.

   * * *

Перед ним ведь
   скатерть
      великих свершений -
Он,
   может,
      станет ученым или художником.
Или быть ему
   учителем
      мудрым, душевным,
Пролить,
   самому не зная об этом,
      зачаток света
         в сознаний муть бездорожную.
Или вовсе пробьется он
   в вершители
      междугербовых отношений,
А или стать ему
   поэтом -
      горькой правды заложником,
Раздвинуть
   тесность
      рамок клишейных,
Разогнать
   грязь людскую,
      намыленную взашейно,
И
   в ответ на выкрики из толпы
     "да можно ли?"
Громогласно
   воссиять
      над ними лучистым гением,
Глядя
   с высоты пророчьей
      почти по-вельможному,
И - разорвать
   их картины
      мировоззрения.

   * * *

Но камень
   на этом распутии
      без надписи.
Ах,
   если бы парень знал,
      как дорого стоит
           шаг,
Что, может,
   так сложится,
      что народ будет
         один его взгляд просить,
Его,
   стоящего на лезвии,
     где с обеих сторон -
        мрак...

Значит, в этом,
   видимо,
      и вся соль,
Куда шагнуть -
   заранее
      неузнаваемо.
Может,
   судьба
      уже выбрала
         каждому
            роль,
А может,
   мы ее слепо строим
      и построенное осваиваем.