"Сегодня сидишь вот..." - пошло оно к черту,
Границы раздроблены, линии стёрты,
Как тяжкая гиря на шее стюарда,
Который три года не знал полётов,
Который три года всего лишь мёртвый.
"Кроме любви твоей..." - а мне и не надо,
Впиваешься в сердце когтями с ядом,
Но пытка твоя не покажется адом,
Хоть в самую душу стреляй снарядом
- своим зеленеющем этим взглядом.
"Если б так поэта измучила..." - какая разница?
Со мной, не со мной, каждый день - мой праздник,
А по утрам под кроватью тазик,
Чтобы тошнило, что люди - мрази.
Вечером снова трястись в экстазе
(или экстази).
Снова проснусь с ледяным запалом, по полу: шарк-шарк-шарк.
Холодно очень в пространстве малом, кутаюсь в старый шарф,
Хватит болеть уже, надо вынести, ты отпусти, как шар.
"Дай хоть последней нежностью выстелить твой уходящий шаг".
С. С. ответ на Лиличке в личку
© Copyright: Гера Соболева, 2019
Свидетельство о публикации №119011707493
Свидетельство о публикации №119011707493
Рецензии