Пишу бессмысленно письма в стол,
Ломает под кожей ребра,
Теряю пульс.
Вчера попрощались, и ты ушел,
Щекочет от дыма нёбо,
Опять проснусь.
И хочется просто матом на всё орать,
Как будто поможет это,
Но нет.
И всё равно: шло оно на х*й, достало, бл*ть,
Начну, как всегда, приветом,
В конверт:
Браслет на твоё запястье и чай,
Носи его иногда, мой...
кто?
Осталось последнее слово - прощай.
Постскриптум: люблю сквозь боль.
И сожгу листок.
Листок
© Copyright: Гера Соболева, 2019
Свидетельство о публикации №119011707473
Свидетельство о публикации №119011707473
Рецензии