Это не я смотрит из зеркала
убитым взглядом, серым, как пыль,
это не я себя исковеркала
шрамами грубыми, как Гуйлинь.
Это не я гляжу с подоконника,
делая шаг, не боясь упасть,
это не я руками покойника
мешаю таблетки с глинтвейном всласть.
Это не я, чтоб меня не слышали,
рот закрываю себе в ночи,
и не меня проверяют: "Дышит ли?
Сердце-то бьётся? - Пока стучит".
Это не я подыхаю в клинике,
сломанных судеб играя роль.
Это не я. Разве вы не видите?
Это не я же сплошная боль?
Это не я всё пишу, не радуя,
это не я оголенный нерв.
Это не я признаюсь, но надо бы,
что просыпаюсь в руках не тех.
Это не я и не мне пощечину
снова у этой дверИ дают,
пряди волос не мои же всклочены,
это не я не нашла приют.
Это не я сейчас смотрит из зеркала,
это не рухнуло всё внутри,
просто тогда бы вся жизнь померкла бы,
я б умерла, но дышу. Не ври...
Это не я
© Copyright: Гера Соболева, 2019
Свидетельство о публикации №119011707469
Свидетельство о публикации №119011707469
Рецензии