Промокшей ватою туман на землю лег.
И день не светлый, словно кем-то чуть притушен.
А сердце странно ускоряет мерный бег
И мысли ход, безукоризненно послушен.
Года, сплетенные в обманчивость проблем,
Останутся лежать в своих архивах...
И разум, вдруг задаст вопрос - зачем ?
Где смысл в твоих утраченных кумирах?
Куда же подевалась чистота,
Где ясность, что питала прежде юность...
А зрелость усмехнется - не беда, смотри -
Она жива, кажись проснулась...
смотри
© Copyright: Онсамый, 2019
Свидетельство о публикации №119011705783
Свидетельство о публикации №119011705783
Рецензии