Никакого смысла, просто игра слов
Был наполнен фужер,
Но остался нетронут.
А слова, как драже
В нём бессмысленно тонут.
Дежавю, протеже…
Вкус безе и эклера.
Без фуршета уже
Резюме не поверят.
На столе королей
"Божоле" прокисает.
Мошкара на стекле,
Как танцовщица в сари.
Тело мягким желе…
Поцелуй по-французски.
И расстёгнут жилет,
НА пол чёртову блузку.
Запеканка-жюльен,
Канапе, круассаны.
Разольёт "Божоле"
Сомелье для гурманов.
Этот странный сюжет
Не с моей жизни слизан.
Мы за смесью Бурже,
А не визой, провизор.
Занесли в списки жертв,
Только не огласили.
Вот и давит манжет
От тонометра… синий.
Поцелуй по-французски
© Copyright: Алёна Костина, 2019
Свидетельство о публикации №119011705229
Свидетельство о публикации №119011705229
Рецензии
Иногда встает поэтичная струя
И вечные истины произносятся шепотом:
Любовь есть музыка в полете Всебытия,
А невинность приходит с опытом.
Емельянов-Философов 01.08.2019 00:11 • Заявить о нарушении
И вечные истины произносятся шепотом:
Любовь есть музыка в полете Всебытия,
А невинность приходит с опытом.
Емельянов-Философов 01.08.2019 00:11 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.