Жанр выбора

Слыхали, жизнь - театр, ну а мы герои жанра,
Мол, у кого-то новый стиль и пьеса, постановщик посмелее:
Остры виражи, есть запах смеха, граниты пряной боли, грез сладкий мед и жидкой соли жжет щепотка-
Такое блюдо горячо, но это все лишь для того, чтоб бил ключ жизни пободрее.
Для других же есть у нас сценарий поскромнее:
Ведь ясно - все же можно без эмоций жить и быть лишенным чувства жизни,
Но с ощущением тому сродни, как будто кровь уходит из конечности,
И колется, и колется душа, невыносимо медленно, смертельно становясь бледнее.

За краткий век свой я видел волю к жизни, пламя ярости в глазах,
Желанье битвы, жажду правды, сухость гнева на кривых устах.
Встречал, бывало, тех, кто свет от этого костра за сотни на руках в мгновенье жизни пронесли,
И знал я тех, кого покровы в соку своем горящем за секунды перешли в угли,
Из-за того, что зыбкое тепло отдать они, к несчастью, не смогли.
Хотя про всех них, с заглавной буквы, написаны стихи, занесены такие в оды,
Многократно столь многозначные у гремящих туч вопросов вызывали толпы
И главный есть среди - а были ль счастьем одарены они?

Прошу я вспомнить и о тех, кто от души желаний отказался - об этом духе времени забыть никак нельзя
И не видать погоне цифр заветных ни края ни конца.
Ведь хочется красиво жить, капусту резать пять на два и крики в голове забить, покуда жизнь одна и на себя.
Делиться? К черту. Сердечная любовь?  Конечна. По сему нужны лишь водопады разума-
В земле так проще, легче вечность гнить
И за бесстрастность, невинную, но глупость им нужных горстку денег заплатить.
И эти лица вызывают споры, кричат, что можно все и всех купить,
Но правда ль, что ценой всего, на счастье можно ценник разместить?

Всю жизнь топтали миллионы, но я не верю в то, что не осталось скрытых троп, для каждого, хотя бы по одной.
И несмотря на то, и ты и я идем уже давно проторенной дорогой,
Частенько лезем в чей-то мусор, ступаем в грязь и собираем старый хлам,
Но важно лишь то, что жизнь и путь свой каждый выбирает сам.