Пред глазами волнуется поле
Золотой, чуть шуршащей ржи.
Она режет мне веки с болью
От внушенной себе же лжи.
В голове обретает формы
Образ смерти с косой из слов.
Корабли не волна топит в шторме,
А невиденье островов.
Голос шепчет знакомый на ушко
О паденьи опасном и скором.
Слышу крик в голове, который
Утопает в сырой подушке.
Пред глазами волнуется поле...
© Copyright: Ксения Бесчастнова, 2019
Свидетельство о публикации №119011702895
Свидетельство о публикации №119011702895
Рецензии