Не до неё

В этой шумной круговерти,
Где за все нещадный бой,
Я себя готовлю к смерти –
Как и кто-нибудь другой.

Разница лишь в том, ребята!
Знаю я  – она придет!
Сиволапа и горбата,
Без косы, но все ж прильнет.

Потому – такая жизнь,
Хоть живи, хоть застрелись,
Иль под нож ложись на простынь,
Иль на дню пять раз колись.

Безымянному герою
Ни до песен соловья:
Уши слышат, кости ноют,
В сердце мутно от вранья.

Жаль родную оболочку,
И с душой не ясно мне,
Если ты поставил точку,
Что ей делать в этой «вн廬?

Вне Земли, вне облаков,
Но зато без дураков!

Так, что есть у жизни льгота,
Ни одна,  а целых две,
Смех колотит до икоты,
Только ни до смерти мне.

Ни она не помешает
И не кто-нибудь другой,
Ведь поэта воскрешает то,
Что соткано душой.

Книга – исповедь, прощанье
С теми, кто так дорог мне,
В этой Русской, лучезарной,
Самобытнейшей стране.

Я стерплю все неудачи,
Привороты и кураж –
И уйду, но не иначе,
Как услышу отклик Ваш …