-Теперь речь зайдет о величии слов,-
Пропел один пьяный поэт
И молча вернулся в свою цитадель,
Откуда явился на свет.
Всё чаще его организм барахлил,
Но было ему всё равно,
Когда пропускал он свой первый стакан
И долго довольным ходил.
Потом он пытался куда-то бежать.
Тогда уж четвертый стакан
Ему гениальные рифмы дарил,
И, кажется, не был он пьян.
Но утро приходит почти что всегда
И надо глаза открывать,
А в памяти серый бодунный провал
И в зеркало страшно смотреть.
А гениальные строки, вчера
Записанные во хмелю,
Сегодня полная белиберда,
И многого не прочесть.
Такая поэтов колбасит судьба
В их зрелые годы порой,
Так что завязывать , дядя, пора
С этой веселой игрой,-
Сказал только что сам себе как бы я
И крайний объем испил.
И осенил меня тенью своей
Сумеречный виноград...
Бухое
© Copyright: Михаил Золотарёв 2, 2019
Свидетельство о публикации №119011700206
Свидетельство о публикации №119011700206
Рецензии