Опаздывает мой Харон.
Курю, смотрю на воды Леты.
Песок шершавый, чуть согретый
Под пальцами. Как будто сон,
Как на картине у Дали
Врастает небо в дно земное...
И я не знаю, что со мною.
И нет ни боли, ни любви.
Безмолвие. Слова все лгут.
Как контур, обведенный мелом,
Я жду, песок сжимая белый
На этом странном берегу.
В безвременье погас огонь
Далёкой лодки на причале.
Финал - такое же начало -
В Inferno. Колокольный звон.
Всё дальше и слабее он.
И чей-то плач всё тише, тише...
Ударов звук глухой я слышу.
Ну вот и всё. Приплыл Харон.
Харон
© Copyright: Марк Рутковский, 2019
Свидетельство о публикации №119011701359
Свидетельство о публикации №119011701359
Рецензии