Работа, Господи, твоя ли?
Из миллионов-одного!
С рожденья Грации стояли
У ложа матери его
Гонимый серою толпою
Где трус глупца с собой волок
Он для общения с тобою
Искал укромный уголок
Чьи с детства всем знакомы звуки
От мала и до велика
Его ли сотворили руки?
Твоя, ли, Господи, рука?
Он лирой путь пробил для света
Увы, невидимый пока
И канул... Дивная комета!
А музыка?-Ушла в века..
Моцарту
© Copyright: Александр Бухарин, 2019
Свидетельство о публикации №119011609760
Свидетельство о публикации №119011609760
Рецензии