Непревзойдённого напева
поэту мнится благодать,
он в нём огнём
вдоль вен змеится,
как древо
думами ветвится,
как птица мчится,
снится девой
прекрасной - той,
что не обнять -
исчезнет, лишь вспорхнут ресницы...
Тетрадь - того напева плаха,
костёр, в котором правду жгут
и нет священней того страха,
с которым, словно на редут,
идут поэты на попытку -
небесный лад распять листком
тетрадным... С этим я знаком
и полюбил сомнений пытку...
Стихи пишу, когда уже -
неважно мне, как отзовётся
в других
мой стих,
как назовётся...
В нём - то, что ныне есть в душе...
Он вне гордыни в стены бьётся,
сокрытого от мира "Я"...
И может быть, раздвинув тьмы
непонимания пределы,
ворвётся в целокупность "МЫ",
как часть души моей, вне тела,
когда-нибудь и где-нибудь,
мне всё равно - не в славе дело...
Я полюбил пустынный путь -
лишь Богом зримого надела...
Непревзойдённого напева...
© Copyright: Василий Муратовский, 2019
Свидетельство о публикации №119011609243
Свидетельство о публикации №119011609243
Рецензии