Скрипит осевшая калитка,
Крыльцо прогнило уж давно,
А мать всё ждёт: глядит в окно,
И держит в спицах полотно,
И вяжет, может, кимоно -
Из шерсти серую накидку.
Глаза глядят уж плоховато,
И слабо слышен ветра вой.
Кивает грустно головой.
И помнит день тот роковой…
Но знает: сын её живой –
И шепчет что-то хрипловато.
Скрипит осевшая калитка,
Крыльцо прогнило уж давно.
И сыну было всё равно…
За что страдать ей суждено?..
И в мыслях матери одно –
Его четвёртая отсидка.
Скрипит осевшая калитка
© Copyright: Зинаида Богомолова, 2019
Свидетельство о публикации №119011608541
Свидетельство о публикации №119011608541
Рецензии