17 января

А счастье всё вышло, белеет бумага,
Бумага всё стерпит. Спасибо, прости.
На бедной бумаге - по белому - флагом -
Чернеет квадратик - колодец пути.

Чернила стекают по стенкам наружу,
Ни смысла, ни звука, ни тёплой руки.
Январская гладкая острая стужа.
А были ли? Видимо, были звонки.

Тупой аппарат разрывался от звона,
Сорвался и с треском порвал тишину.
И тянется ночь в глухоте телефонной,
И вот до утра я стараюсь уснуть.

Растаять как дым, раствориться в пространстве,
Застыть в янтаре, в январе, в серебре.
Чуть слышно шуршат фотокарточки странствий,
Забытые в книгах рассказы морей.

В семейном альбоме - какие-то дети,
Коллекция предков, седьмая родня.
И - кто всех красивей на всём белом свете? -
Красивая мама глядит на меня.
 
Спасибо, прости нас, прости меня, снова
И снова, по кругу, тоска глубока.
Уснуть и увидеть во сне бестолковом,
Обнять и проснуться - и снова тоска.