В моей голове бунтует атлант,
пытаясь расправить плечи.
Ночами готовит великий план
стать выше, сильнее, крепче.
Титан притеснял воспалённый ум,
сгибаясь под гнётом мыслей.
Нет места застойным и свежим двум -
бежали пугливой рысью.
Поглядывал гений сквозь шторы век
На мир безоблачной тверди.
Крепчал и рос, приближая побег
От мерзко хохочущей смерти.
А сердце гоняло по венам кровь,
не зная про дезертира.
Толкнулся в каморке он раз, второй,
и линия стала пунктирной.
Не веря успеху, поднял плечо,
Задев теменные доли.
Второе расправил. Удар, щелчок...
Сплошная - вперёд на волю.
Напишут в подъездах, расскажут в СМИ
И выделят ярко-жёлтым:
Чудес не бывает, развеян миф
Про линию Джона Голта.
Над заспанным городом небосвод
Сиял в ожиданьи встречи,
Когда после натиска несвобод
Атланты расправят плечи.
Кто такой Джон Голт?
© Copyright: Терентьева Анна, 2019
Свидетельство о публикации №119011606105
Свидетельство о публикации №119011606105
Рецензии