Душа поэта

Я однажды на продажу
Душу выставил свою.
На неё не смотрят даже,
Ни копейки не дают.

А вокруг торгуют звонко,
Души раскупают влёт,
Даже мелкая душонка
По большой цене идёт.

Я смотрю в недоуменьи
Покупателям вослед.
Вдруг в поддатом настроеньи
Подошёл столетний дед

И прошамкал мне: «Ты… Ета…
Здесь с какого же рожна?
У тебя душа поэта,
А кому она нужна?

У твоей души устройство
Непонятное уму.
От неё лишь беспокойство,
А оно, брат, ни к чему.

Ты не спорь со мною, старым.
Не хочу тебя пугать,
Только душу даже даром
Ты не вздумай предлагать.

Знают все: с душой поэта
Нелегко на свете жить.
Вот предложишь, а за это
Могут даже и побить.

Ты, дружок, меня послушай,
Не кобенься, милый мой.
Забирай-ка свою душу,
Да иди себе домой.

Что, прислушаться не хочешь,
Растуды твою туды?
Что ж, по кумполу схлопочешь,
Дык не залуйси тады».

Прав ведь дед. Ему за это
Я поднёс стакан винца.
Эх, судьба: с душой поэта
Жить придётся до конца.
27.04.14