Пляс неистовый,
круженья злы,
я расшифровал
язык метели –
жить в тоске нам
белой до весны
и молить, чтоб
птицы раньше
прилетели…
Как шаман
в безумие своём
в сумасшедшем
танце умирает.
Так метель
кружит и заметает,
жестью крыши
злобствуя, играет
будто перед смертью
в бубен бьёт.
То затихнет,
то вдруг оживает –
вот тебе и
Старый
Новый год…
Под метели белой
горькие рыданья,
среди снежной
пляски чумовой
сядут в тёплых хатах
девки за гаданья
не смутить их ныне
белою тоской.
Заплетёт узорами
стёкла все в окошках,
ночью расстарается
красотой мороз.
Бродят в доме свечи,
на окне спит кошка,
зеркало про встречи
что-нибудь наврёт…
А к утру неистовый
усмирится пляс,
и тоска развеется
в светлый утра час.
В зеркалах погаснут
страхи предсказаний
лишь в душе останется
радость ожиданий…
Старый Новый год
© Copyright: Валентин Кравцов, 2019
Свидетельство о публикации №119011602707
Свидетельство о публикации №119011602707
Рецензии