Вместо письма

* * *
Сколько ни пишу, письмо не заходит дальше «Здравствуй!» -
Оно встаёт передо мной, как с автоматом пограничник:
«Стой! Буду стрелять!» – из этого явствует,
Что попытки убежать от себя были неединичны.
Поиски смысла жизни обернулись его потерей.
Всё хорошо вовремя, особенно понять, что человеку нужно.
Только чувствую себя не больше, чем невесомый пакетик,
Танцующий по глади намертво примёрзшей к земле лужи.
Обратного хода нет вещам в одноразовом мире.
С каждым годом шар голубой вертится всё быстрее.
Если привычнее принимать самое дорогое в меру,
Милый способ – усвоить его путём трения
Предметов друг о друга. И успокоиться –
Выброшенное однажды легче предать забвению.
Ведь известно, что расстояние от любви до койки –
В одно мгновение.
Ирония немного горчит, но толку ёрничать.
Мир непорочный оказался не так уж прочен.
Ищет меня мой Бог, как в стоге сена иголку,
И не находит. И не находит. Впрочем,
Написано, что самим нужно стучаться в двери:
Тому, кто не теряет надежды, непременно откроют.
Но видит Бог, мне не хватает веры,
Когда я ищу себя, ищу тебя, кроме того
Это я принесла домой всю в шипах голубую розу.
С тех пор утекло много воды, и можно было бы смотреть проще
На случившееся. Но с годами стихи имеют свойство превращаться в прозу -
Они опять стоят на твоём пороге, как гость непрошенный.
Я могла бы написать, что наши дела неважны.
По ночам я вспоминаю тебя – и сны мои неспокойны.
Они похожи на фильмы, где все мы - лишь персонажи
Из «Знаменитого синего плаща» Коэна.
Так много училась, но не знаю, как развязать гордиев узел,
Где реальность сплелась с другой параллельной вселенной.
Достоевский сказал: «Широк человек, слишком широк, - я бы сузил».
И я подписываюсь под его нетленкой.