Пролетая над гнездом кукушки

Я разогнался - девять чисел Маха!
Моей душе подвластен гиперзвук.
Разбег... толчок...
три трудных первых взмаха... -
на вираже всё валится из рук.
Куда спешить?
К какой едрёной Фене?
Всё чаще тянет лечь крылом на круг...

Жил в криули... Дорожные трофеи -
морщины, словно стикерсы разлук.
Обклеила судьба - и лоб... и память,
там, в складках, - пыль, притрушенная в стих.
Любил - стремглав, транзитом через спальни,
рассчитанные скукой на троих.
Я без обид... Маршрут верстает Штурман -
его портрет, заложенный в оклад,
дарили мне, увещевая: "Шурик!..
Куда же ты?"- ...и отводили взгляд.
"Пока-пока!" - вся жизнь скороговоркой...
И не было ни пуха, ни пера...
Я норовил протиснуться сквозь створки:
сегодня - здесь, а завтра - "мне пора..."

Да ладно... в прошлом шалые залёты,
и хриплый зуд команды: "От винта!"
Вам удавалось укусить за локоть
свою судьбу? И это ли вина?!
Лишь у старухи Смерти нет прорухи...
Для летунов - любовный парашют...
Как не скачи - судьба возьмёт за ухо...
И ты услышишь шёпот: "Я прошу..."
Тогда, присев на корточки, вдруг видишь:
ромашка из счастливых лепестков...
Как не гадай - по-русски или идиш -
итог один: мы - пара пустяков.
И в этом суть, всё делится на пары,
а на троих - Господь наш и бутыль.

Ну... мне пора. Я докурил хабарик
и улетаю... в мой глубокий тыл.