Нетелефонный разговор

Я набрал телефонный номер
И спросил -
                "Какое число?"
Был ответ - "...Кто-то жив,
Кто- то помер,
                Кто-то любит,
А кто-то - ничто".
Числа знать?
                Но в каком мы стиле -
Что на завтрак,
                что на десерт?
Если носимся - кони в мыле,
Господин - это тот же смерд.

Наше время сплошная условность,
Наши книги открытый миг,
Что подлец проявляющий склонность,
Если завтра он станет старик?

Имена повторяем в горячке,
Убежав от сгорающих чувств,
Что мы знаем?
                У зимней спячки
Жизнь - особенный вид искусств.

Мечем, бьёмся
                как стрелки
                в компасе,
Обнаружив свою руду,
Умоляем минуту о помощи,
Превращаем алмазы в слюду.

Что секунды, минуты,
                что месяцы?
Что разрезанный кровью стилет?
Что мы бьёмся, и что мы мечемся,
Оставляя пустыней сто лет?

Числа знать?
                Но какая в том надоба -
Чтоб сорваться
                и вновь побежать?
Может там осквернённая пагода
Новым светом сумеет сиять?

Ветром прах унесённый колышется,
Наливается смертью строка.
Я попал не туда, и мне слышится
Звук коротких отбоев гудка.