Как ни пыжимся,
как ни вертимся,
за деревьями тоже леса.
Пишем доброе -
сеять в вечное,
что хороним под небеса.
Запирается бесконечное.
Открывается нам извечное -
кто по смерти упомнит нас?
Кто-то прозою,
кто-то рифмою,
кто-то музыку на романс.
Было свежее,
было постное,
пересолено, пережарено.
Будет межами
за апострофы,
будет гостем вместо татарина.
Зазванные в гости
© Copyright: Давид Матецкий, 2019
Свидетельство о публикации №119011509321
Свидетельство о публикации №119011509321
Рецензии