Письмо

 
Заплаткой к сапогу приклеился листок,
насквозь промокший зонт не сдерживает дождик,
вдоль улицы плывёт пузырчатый поток,
и заливает вход в знакомый старый дворик.

Я здесь жила давно, не помню сколько лет,
скамейки и кусты, и те сто раз менялись.
Я здесь подобрала затоптанный конверт,
в нём строки о любви слезами заливались.

Любимая моя,- шептали строчки те,
откликнись, не молчи, ты пишешь очень редко.
Жизнь без тебя течёт в кромешной темноте,
а бывшая жена теперь моя соседка.

А дальше он писал о том, что виноват,
всё каялся пред ней и звал вернуться снова.
Писал, что он теперь и вправду не женат,
вот только бы она не встретила другого.

Письмо я сберегла, не знаю и зачем,
наверно, потому, что мне так не писали.
И я живу одна, осталась вот ни с чем,
мне пылких слов любви ни разу не сказали.

И та, что из письма, её не приняла,
поток повинных слов и тот не получила.
Быть может, если б я конверт не подняла,
его б нашла она и, может быть, простила.