Скрип телеги...

                Судьба  похожая  на  тёщу,
                Смакует  верх  над  суетой,
                Не  поворотливо, как  коршун,
                Пренебрегая  высотой...
                Теряя  перья  бурых  красок,
                С  отливом  вязи  серебра,
                В  лохмотьях  чёрных, ложных  масок,
                У  тени  чуждого  добра...
                А  я, любующимся  ветром,
                Упрям, свободен  и  игрив,
                Взмахну  берёзам, соснам, кедрам,
                Рукой  от  края  жёлтых  нив...
                Претерпевая  влажность  тряпок,
                На  теле  пасмурного  дня,
                Предполагаю  тяжесть  драпа,
                Что  только  мокнет  для  меня...
                И  успевая  лишь  просохнуть,
                Я  вижу  дождь  в  рябом  пальто,
                Прижавшийся  к  продрогшим  окнам,
                По  клеткам  карточек  лото...
                К  большому  дому  притязаний,
                Нащупав  бочку  в  темноте,
                В  тумане  выспавшейся  рани,
                Согрею  мысленно  постель...
                Не  предвещающую  счастья,
                В  упрёках  бегающих  глаз,
                Тщеславно  скованы  запястья,
                Холодной  изморосью  фраз...
                От  гнева  мачехи  до  неги,
                В  надеждах  вешнего  тепла,
                Предпочитаю  скрип  телеги,
                Обивке  старого  стола...


               
                15  января  2019  года.