Сладкое, сонное чувство...

Сладкое, сонное чувство...
Поцелуи в районе щёк,
Ты касаешься будто искусства
Иль под пальцами будто бы шёлк.
Ты бормочешь мне что-то про мрамор,
Микеланджело, Монти, вуаль,
Уверяешь: не сравниться всем храмам
С тем, что прячу под тёплую шаль.
Ты целуешь как будто хрусталь
И касаешься прядок как кистью,
Тихо шепчешь, что даже сам Даль
Не нашёл для меня бы эпитет.
Боттичелли Венеру вдруг вспомнил:
«Не сравнима с тобой, я клянусь,» —
Вдруг коснулся нежнейше ладони. —
«Так я чувствую твой тихий пульс.
Будто музыка льется по венам,
И Бетховен звучит из груди...
Ты как будто богиня Венера,
Что спустилась с небес до земли...»

Ах, зачем ты меня так любишь,
И с искусством равнишь так смело?
Ведь я знаю: другие судьи
Не назвали б меня королевой...
Не даёшь мне закончить фразу
И слезе подступить к глазам,
Ты глядишь будто в самый разум,
Золотые мне шепчешь слова:
«Ты похожа на солнце и море,
На картину Да Винчи, Дега,
И в глазах твоих нет места боли,
Так что верь, что люблю я тебя».

И в груди моей сладкое чувство,
Сонно щурусь тебе, бормочу:
«Хорошо... Тогда доброе утро,
Тот, кого я так сильно люблю»