repeat

Ты проснешься неловко обычным субботним утром,
повернешься в постели, ленясь приходить в себя.
Приоткроешь глаза уныло и легким блюром
потолок по периметру скрасит твоя голова.
Ты поднимешься вяло, отдернув кривые шторы,
аккуратно (читай небрежно) заправишь кровать,
у окна постоишь, чтоб узнать, о чем спорят вороны
и задашься вопросом:
"Зачем мне вообще вставать?"

Как в желе перейдешь до плиты, чтоб поставить чайник,
ты потратишь минуту, а кажется, целый час.
За минуту прокрутишь все планы, звонит начальник.
Нагло сбросишь. Суббота. Соврешь, что свалил в Канзас.
Горький кофе с ашана за двадцать рублей - отрава.
Залпом выпьешь, обжёг язык, трёхэтажный мат
резко кинешь в пустое и грязное дно стакана
и с ухмылкой добавишь: "Так сам же и виноват".

Оголтелые дети как будто бы на войне
заполняют дворы пустые дичайшим криком.
Раздраженно захлопнешь окно, замкнешься в себе,
подпевая под песни Сплина диванным скрипом.
И опять выходные плетутся как на расстрел,
серым небом играя на нервах, грозя дождём.
Ты часы проведешь в квартире под Howling Bells,
дядя Бродский доволен был бы в гробу своём.

Ты прекрасно поймешь, что внутри всё давно погасло,
нет ни целей, ни мечт, самому на расстрел пора.
Всё вокруг так уныло, в огонь подливает масло
книжно-фильмовая придуманная страна.
Вновь стемнело, плафоны слегка отдают перламутром,
с пыльных полок глядят фотографий смешные лица.
Ты проснешься неловко обычным, банальным утром.
Ты проснешься и всё вокруг опять повторится.