Под стук колёс

Когда под стук колёс дрожат ресницы,
когда прильнул к окну, а в тело спицы
воткнул потусторонний постовой
и онемев, как в холод под луной,
трясется тело, хватку потеряв, –
за тонким стёклышко бежит смешенье трав,
а на коленях томик от Дюма,
тогда вся жизнь - дорога без конца.

Вот ты замерз, мечтаешь о весне,
сосед на верхней полке в полусне
о чем-то важном и серьезном речь ведёт,
в руках сминая старенький блокнот,
где в юности набрасывал слегка
черты когда-то милого лица,
а ты ему качаешь головой,
а в голове от мыслей шумный рой,
тогда к стеклу холодному припав
ты лицезреть сумеешь море трав,
которые, как дикою волной,
хлестает ветер, потеряв покой.

Тогда, еще сильнее прячась в плед,
на черном-черном небе видишь свет
иных миров. И хочется опять
пластинку жизни взять, да отмотать
к тем временам, когда под стук колес
ресницы в такт качались, поезд вёз
куда-то в ночь, из пункта А в пункт Б,
и время замирало при луне...