Мне этот город несколько не мил...

Мне этот город несколько не мил,
покуда я в нём простоту храня
при спуске не царапаю перил
и в каждом облике как в капле янтаря
знакомый образ отражает едкий свет,
что вырисовывает образы тебя,
хотя ты далеко и вовсе нет
в душе твоей поленьев для огня.
Мне этот город смертью был бы рад
стать, но ведь истина в другом:
чем ближе мы – тем выдлинней строка
прямой кардиограммы. Под концом
я понимал совсем другую канитель,
не так, чтоб мутной стала чистая вода,
но чтобы предсказать могли метель
и вовремя одеться к холодам.

Мне этот город чужд, и чужд до сих
пор, пока я в ночном бреду
не успокоюсь, не закончу каждый стих
и к каждой строчке точку подберу.

На расстояньи приоткрытых век
до век твоих, не различая взгляд,
скажу: плохой абзац и человек –
не место для любви, не место для
того, кто слишком многое убил,
кто вновь убьет. И я своей ценой
могу гордиться, коль тебе не мил,
как город, мой тревожащий покой.