Пора осенняя пришла,
И нет в ней летнего тепла.
Порывы ветра строже стали.
Всю ласку тут же потеряли.
И проявив живой задор,
Летят судьбе наперекор.
А эта быстрая прохлада,
Природе,редкая награда.
Всё ждёт,что ветер разозлится,
И туча в слёзы превратится.
Истосковались и поля,
Сухая матушка земля.
А ветер пыль несёт упрямо,
И что ему дороги,яма?
Он стал гораздо холодней,
Да и шалит немало дней.
Но только тучу не доймёт,
Та,слёз горючих не прольёт.
А ветер тучу бередя,
Всё просит от души дождя!
780. Редкая награда
© Copyright: Нина Шохова, 2019
Свидетельство о публикации №119011503607
Свидетельство о публикации №119011503607
Рецензии