А время не буксует никогда.
Ни разу даже не притормозило.
Был подбородок - стала борода.
В которой то ли немощь, то ли сила.
И вырвешь волосок из бороды -
И выгорит заветнейшее дело,
Где время колесом туды-сюды,
Да в ямке всё! И как бы ни пыхтело!
Повыщипаешь бороду под ноль
На разные весёлые утехи.
Услышишь смех, срывающийся в боль.
Забудешь безболезненно о смехе.
Теперь, пожалуй, можно и зевнуть.
И не стареть, и с миром не прощаться.
Да только вот в какой ни сунься путь,
Приходится мгновенно возвращаться.
И не пройти двух метров до утех,
Которых нащипал себе навечно.
Ещё остался путь. По высоте.
Хороший. Проходимый. Только Млечный.
Не стала борода твоя расти.
Чтоб не держал Отца за панибрата.
Помолишься, быть может, о пути
В котором не предвидится возврата?
Борода
© Copyright: Андрей Фесенко 2, 2019
Свидетельство о публикации №119011500123
Свидетельство о публикации №119011500123
Рецензии
