Пустыня.
Считаю шаги со скуки,
Как будто за них мне дадут награду.
Одни не решились, оставшись дома,
Другие пошли, но гниют в палатках.
Во фляге воды на глоток, не больше,
И та прохудилась.
Не жить до завтра.
А если не жить, то тогда пусть будет
От смерти готов самый лучший завтрак.
Но вдруг, вдалеке, я увидел реку.
Рука онемела, но сжались пальцы.
Я бросил в палатках погибших братьев,
Как нынче бросаю последний ранец.
Я вижу её. Я смогу напиться
Воды. И с разбега
Вхожу по пояс.
Я чувствую: ступни ласкают рыбы,
От солнца палящего в тень укроюсь.
От жажды в бреду,
И дышать не смею.
Пусть так. Это значит, что всё в порядке,
Ведь я остаюсь.
А порочный ветер
Меня навещает
В моей палатке.
Пустыня
© Copyright: Антон Коста, 2019
Свидетельство о публикации №119011510492
Свидетельство о публикации №119011510492
Рецензии