В моей крови избыточен металл,
и все бы ничего, доколе он
был вне ее, но крепко встал
в кровепровод — стальной Наполеон.
А за окном все то же – снег и гниль
вместо слезы стекают на асфальт.
Небесный купол воет что есть сил
то в бас, то в альт.
И не отнимутся, увы, в густом дыму
что лёгкие, что что-то посложнее.
Мне не обидно снова одному;
обиднее, что сам я не потеря.
Прощание не стало узелком
на похудевшей ощетинившейся шее,
но точно станет на рубце крестом,
приклеенным в рассыпчатой траншее.
Совсем не знаю, как давно пришла
осознанность, что вместе – непогода.
Одно успел понять, что та пора
с тобой – счастливейшее время года.
Вожу листом кленовым по воде,
по предноябрьской морозной грустной луже.
Оставь хотя бы строчку обо мне
в своих стихах, где я тобой простужен.
Простуда
© Copyright: Игорь Тримасов, 2019
Свидетельство о публикации №119011405513
Свидетельство о публикации №119011405513
Рецензии