С потолка

Скоро конец.
Лезу под потолок.
Каждый мой сон вяжет меня к стене
и пропускает по пальцам холодный ток
в пыточной камере мыслей.
В моей стране
розовым бабочкам выдали по ножу, чтобы изрезали радугу в лоскуты.
В этой стране я когда-то любил одну -
ныне там пыль, окурки, стихи и ты.

Скоро конец.
Стены меня жуют,
в сутки единожды выплюнув на мороз.
Там так просторно, холодно, я дрожу!
И по нехоженым тропам как паровоз
мчусь в никуда, в морозную темноту,
но каждый раз натыкаюсь на твой портрет,
который мне бабочки из лоскутов сошьют.
Я им кричу "не правда", "не надо!", "нет!"
а про себя молю
"только бы не рассвет,
только бы не рассвет!
дай поглядеть на живую и не мою"

Скоро конец.
По венам тугой елей.
Мир без тебя замёрз и как труп остыл.
Зимы в Сибири при данном - всегда лютей,
особенно при неравном разделе сил.
Бабочки рваную радугу пустят в ход,
будут смеяться в радужных свитерах.
Им так удобнее резать на небо вход,
когда что-то теплое на бабочкиных руках.

Скоро конец.
Мой мир отсырел и сгнил:
ныне там только пепел, снега и ты.
Сколько сердец ежедневно на завтрак ел,
чтобы свое никогда не мотать в бинты?
Ты в каждой строчке, снежинке, что я убил.
Ты как метро в Москву - проросла в меня.
От мысли, что чужд, ломает, но что есть сил
я вновь засыпаю с надеждой не видеть дня.

Скоро конец.
Лезу под потолок.
Каждый мой сон рисует железной клеммой
имя твое на спине. И пускает ток.
холодный,
что последний взгляд
моей
Королевы.