у него в мастерской...

 
    У него в мастерской обитают тени, чахнет кактус и пара других растений, да недавно вселился без спроса кот,  (он навряд ли как-то его зовёт). Возвращается поздно (дела, дороги), говорит о пространстве: «моя берлога», ставит чай и готовит привычный ужин. Телефон (круг знакомых предельно сужен). Неизменно дежурное: «здравствуй – будь».
Не уснуть…

     И приходит ночь, (а она приходит), когда нервы словно курок на взводе, когда слово подобно игре в рулетку, где неверный ответ и уже отметка на скрижалях вселенной огнём пентакля. Режиссёр недоволен, финал спектакля был задуман иначе, но люди эти прорастают друг в друга, минув столетья. Без сомнений, раздумий, вне всяких логик… Маг, лукавя, дороги опять разводит.

    Раскрывая ладони, иди вдоль линий. Видишь, там не должно было быть в помине даже тени моей, а она витает безраздельно владея. Когда светает обретают черты и ЛГ и тролли, и в который раз погибает Троя на отдельно взятом отрезке жизни…
Мягкий свет монитора, программа виснет.

   Значит вновь уходить, (или верить в это). Так какое по счёту сменилось лето, когда всё оставлялось (ключи, контакты). Но опять сообщение-оклик: «как ты?» устраняет запреты, швырнув в смятение. Накрывает знакомая боль в сплетении, там - где сходятся сердце, душа и солнце, и надежда на жизнь, что вот-вот начнётся…

   И не тронуты чай и остывший ужин.  Занимается день, дурнотой завьюжен.
И опять тишина в чреве сонных комнат.
No comments…

 20.01.2019.