/из записок таксиста/
- О, как ты, девочка моя,
Жила три месяца без Кольки?!
Поди, опять страдала столько,
Что даже не представлю я… -
И пассажир в другую длань
Переложил букет тяжёлый,
Которую с протяжным стоном
Обрушил на сиденья ткань.
…Ведь он три месяца болтался,
Забыв сынишку и жену -
Свободной жизнью напитался
И вот вернулся… И ему
Просить бы надобно прощенья,
Но как? Не представляет сам…
И так почти всё воскресенье
По телефонным проводам
Твердил: - Прости меня, родная!
А хочешь – спрыгну с высоты,
А хочешь я с любого края
Сорвусь, куда прикажешь ты? –
И кисти рук при том рассказе,
В наколках, словно пауки,
То замирали вместе разом,
То разрывались от тоски,
От страшной муки… Но известно:
Плут до бескрайности слезлив,
А вор всегда находит место
Среди роскошных Божьих нив.
О, как ты, девочка моя...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119011402689
Свидетельство о публикации №119011402689
Рецензии