Смерть поэтов

Снова слово свое беру
И режу им поэтов по венам
Голос в голове сопоставляю вашему перу
Паразит словно веном
И рушу ваши схемы, сжигаю привычные платформы
Сдираю знак словесности и оставляю без формы
Почему же я не могу
Принять кучу форматных идиом
Это станет понятно и дураку
Это примет даже идиот
Мне надоел прежний стиль
Где надо ударение равнять
И все, что хочу донести
Любой, у кого есть лопата научиться копать
И есть то, что я решил
И что планирую прибавлять
Не собираюсь сбрасывать вас с вершин
Но в предложении есть право противопоставлять
Имеется куча писак
Которые хотели бы что-то достичь
Но перед тем как слово верстать
Нужно мысль состричь
И ее просушить, чтобы между строк положить
Не писать, а попробовать с ними пожить
Многие грехи спрятать за третье лицо
Принять обвинения и не быть истцом
Многие грехи спрятать за третье лицо
И хоть раз предположить, что ты лишь песок
А пока ударные слова бьют вам в висок
Вашего формата, который давно сдох
Кто такой сейчас поэт?
Стыдный писака, кто не может включить фантазию
Который в тысячи комет
Видит божественную связь
Кто знает применение метафор
У кого не будет крови на кафеле
У кого не умрут олицетворения
У кого будет ровный темп
Когда будет умещаться в слога его творение
И когда он не заметно выбросит из шкафа скелет
И так десятки лет...
Он будет любить, он будет страдать
Кто-то будет пить, кто-то употреблять
И все что на листе он скажет это будет ложь, и не стыдно ему врать
Белому листу, которого ждал всегда, чтобы пришло начало
Но не даст ему ни куска
Своего сердца, лишь поиграет с ним отчаянием
вот он труп, который собирается гнить
И похороны, которые обрывает эту нить
Человек умирает, который не собирался и рыть
Который всегда сдерживал свою прыть
Скромный и трусливый писатель
Хороший и очень добрый человек
И смерть, как верный надзиратель
Навестила, хоть он не писал о ней