Путь домой...

Я в город, свой,"на крылышках летел",
спешил места родные повидать.
Таков уж видно матерей удел -
своих сынов с дороги дальней ждать.

Вот мой порог. За ним я слышу звуки
из детства милого, летящих голосов...
Как будто не было "стогодовой" разлуки,
как будто не было томительных часов.

Каким я был ? Юнцом, худым, безусым,
птенцом, не научившимся  летать,
когда меня, чтоб я не вырос трусом,
в далёкий путь благословила мать.

Так получилось. На плечах отцовских,
не суждено мне было подрастать.
И жизнь мою, на улицах московских,
со мной вместе проживала мать.

Она просила: "Ты пиши, сыночек,
Почаще. Про учёбу, что да как."
В письме ответном, прятала в листочек,
то жёлтый рубчик, то зелёненький трояк.

Я вёл с судьбой извечный поединок,
но знал, что я сражаюсь не один!
Не знал, что добавляю ей морщинок,
не знал, что прибавляю ей седин.

И не узнать мне, сколько раз, тоскуя,
она ждала меня, у этих вот  дверей...
Вхожу..."Ну,здравствуй, мама" - говорю я.
Нет слов желаннее, для ждущих матерей...