Ты не умел писать стихов

Ты не умел писать стихов, -
Пожалуй, это был твой недостаток.
Умела я, но не хватало слов,
Поэтому мой стих довольно краток.

Ты никогда не прятался в толпе,
Скорее, ты привык в ней выделяться.
Все взгляды посвящались лишь тебе,
А ты привык над публикой смеяться.

Ты хохотал, сжимая руки в кровь.
Все верили тебе, а как иначе:
Какую власть меняет на любовь
Такой прекрасный, бесподобный мальчик.

Тебя боялись те, кто не любил,
А ты и не пытался быть любимым.
Себя (и только) ты боготворил,
Ни братом не старался быть, ни сыном.

Зачем тогда, вы спросите, о нем
Я думаю, пишу, им восхищаюсь?
Затем, что полыхали мы огнем,
Когда на целом свете оставались

Лишь мы одни и больше никого,
Лишь мы одни в безумии тонули.
Не будет лучше времени того –
Затихли ветры, молнии уснули…

Он был из тех, кто верил в чудеса,
И жил не так, как многие хотели.
Судьба всегда сама его несла
На белых крыльях радужной метели.

Он был волной без берега и дна.
Он океан мог взглядом успокоить.
А музыка была ему одна
И музой, и любимой, и женою.

Он был ребенком в теле короля.
Наивным, и смешным, и простодушным.
Он был героем завтрашнего дня,
А в этом мире ему было душно.

Он мог летать под сводами небес,
Даря свободу тем, кто был с ним рядом.
Его сжигал внутри проклятый бес,
А он мечтал под желтым листопадом.

Он другом был для каждого своим.
Он жизнь искал, а в жизни ненавидел.
Он был собой, поэтому любим.
Он многих своей гордостью обидел…

«Не может быть, - вы скажете в ответ. –
Ты просто создала себе кумира».
Я улыбнусь: возможно, это бред,
Но без мечты не существует мира.