Скажем четно:пил, гулял, жил напропалую,
Но поэзию любил, будто мать родную.
А страна была больна, истекала кровью,
Есть у ада времена не залить любовью.
Бунтовала его суть, будто в клетке птаха,
День и ночь были в ходу и топор и плаха.
Агитаторы от тьмы всех столкнули лбами,
Что то общее теперь между временами…
Родились его стихи во бреду похмелья,
Иногда идет во плюс мрачное веселье.
Все от Пушкина любил, напивался в доску,
Как в пустыне белой клен обнимал березку.
Умер также, как и жил , с миром не в ладу,
Но спасибо за стихи, что писал в аду.
Только глупый не поймет, что в стихах лежит,
Или тот, у кого суть из бетонных плит.
Коль вглядеться не дыша, там - распятая душа!
Стихи из ада. Сергею Есенину
© Copyright: Василий Леготкин, 2019
Свидетельство о публикации №119011306392
Свидетельство о публикации №119011306392
Рецензии