***
Догорает свеча на сосновом столе,
По бревенчатым стенам пучки зверобоя.
Тихо так, лишь крылами на мутном стекле
Мотыльки чуя свет,бьют,не зная покоя.
В этой старой избе нет времен исчисления.
В вязкой патоке годы забыли лететь.
Не летят, не идут, а стоят без течения.
Тяжесть их велика, мне пожить бы успеть.
Да не просто пожить, а пожить с большой буквы.
Не излишне напыщенно, а по людски.
Сладкий медом ,пусть даже с вкраплением клюквы,
Счастья съести кусочек, а не ломоть тоски.
Только есть ли то счастье, мне богом клеймёно?
Да и есть ли мне что окромя той тоски?
Эта мысль здесь живёт. Стонет. Бьётся об брёвна.
И устав, вновь падёт на бумаги листки.
А бумага всё стерпит, ей не в новинку
Мои глупые мысли ловить белизной
Их читает и плачет, пуская слезинки
Старый восковый светоч, терзаемый тьмой.
© Copyright: Александр Сокол-Вологодский, 2019
Свидетельство о публикации №119011300005
Свидетельство о публикации №119011300005
Рецензии
Замечательно!
забираю в копилочку!
С тёплышком душевным,
Ксения Пономарева Ксанка 17.05.2020 09:21 • Заявить о нарушении
забираю в копилочку!
С тёплышком душевным,
Ксения Пономарева Ксанка 17.05.2020 09:21 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.