Три недели он пил.. Был в запое..
Помутнела его голова..
На макушке две белки в забое..
Третья крутит мозги в жерновах!
И мерещится, будто он в поле..
Вышел утром, грибы собирать..
Незабудки цветут! В небо с трелью!
Соловьи не устали взлетать!
Гриб торчит из кустов. Сам вон просит!
- "Ну, отрежь ты головку мою!"
Взмах ножа! Шляпка тихо упала
Псих в кровище лежит на снегу
Уже после хирург в прессе скажет
Что поэт для народа спасён!
Мужиком вот, с кровати не встанет
Не пришит член искусным врачом
Заспиртованный в колбе сверкает
В ней стоять лишь.. На память.. В шкафу..
С трезвой грустью, пусть смотрит печально
Наш поэт на кровинку свою...
Три недели он пил..
© Copyright: Игорь Полянский, 2019
Свидетельство о публикации №119011302102
Свидетельство о публикации №119011302102
Рецензии