Я не отдам тебя, мой милый,
Другому цвету нелюбви.
Тебе я качества привила,
Взлетать до неба синевы.
И сформулировав подачу,
Удар я выполнила свой.
Я просто верила в удачу,
Я просто смыла грим чужой.
Тот нарисованный, прискорбный,
Не возмутившийся от мук.
Он прорастает сквозь хворобы,
Сквозь плесень хитростей подруг.
А мы лицо скорей умоем,
На звёзды взглянем и взлетим.
Мы разберёмся с этим боем
Часов-курантов и седин.
Как изменился строй в тех странах,
Какая линия верна?
Когда история в обманах
Не много стоит, и сильна
Моя теория ошибок,
Когда доверчивый герой
Такой невольно добрый, с виду,
А ведь ошибся, тянет роль.
Простим ему, поверим в счастье.
Когда-нибудь придёт конец.
И неподкупное участье
Проявит чудо-молодец!
И новый день несёт нам весть
Благую, верную : Он есть!
12.01.2019. Пфорцхайм
Переписывая историю
© Copyright: Ирина Козлова 7, 2019
Свидетельство о публикации №119011200906
Свидетельство о публикации №119011200906
Рецензии